精彩片段
滨海市的暴雨总是来得不讲道理。小说叫做《云图代码》，是作者老僧不持斋的小说，主角为陈默苏晴。本书精彩片段：滨海市的暴雨总是来得不讲道理。陈默把电动车往便利店门口的雨棚里塞时，裤脚己经湿了大半。七月的雨带着桑拿天的黏腻，贴在皮肤上像层没拧干的抹布，他抬手抹了把脸，镜片上的水珠滚进嘴角，带着点城市污水的铁锈味。“还是老样子？”玻璃门被推开时带进来阵冷风，林小满正踮着脚往货架最高层摆饭团，浅蓝色工服的袖口卷到手肘，露出半截晒得发白的胳膊。她不用回头也知道是陈默 —— 这片写字楼的程序员里，只有他会在凌晨两点...
陈默把电动车往便利店门口的雨棚里塞时，裤脚己经湿了大半。
七月的雨带着**天的黏腻，贴在皮肤上像层没拧干的抹布，他抬手抹了把脸，镜片上的水珠*进嘴角，带着点城市污水的铁锈味。
“还是老样子？”
玻璃门被推开时带进来阵冷风，林小满正踮着脚往货架最高层摆饭团，浅蓝色工服的袖口卷到手肘，露出半截晒得发白的胳膊。
她不用回头也知道是陈默 —— 这片写字楼的程序员里，只有他会在**两点买金枪鱼蛋黄酱饭团，而且总要让微波炉热够一分二十秒。
陈默 “嗯” 了声，把湿透的双肩包往收银台旁的塑料凳上放。
背包带勒出的红痕还印在肩膀上，里面装着的笔记本电脑烫得像块暖宝宝，刚才在雨里骑车时，他分明听见风扇疯狂转动的噪音，像是在**这鬼天气。
便利店的暖黄灯光裹着关东煮的香气漫过来，陈默盯着墙上的**屏幕发呆。
画面里的雨线斜斜地砸在地面，溅起的水花在路灯下泛着白，像无数根断了线的银丝。
他想起下午在公司***里看到的气象数据包，明明预报今晚是多云转晴。
“叮 ——”微波炉的提示音把他拽回现实。
林小满用纸巾包着饭团递过来，指尖不小心碰到他的手背，像片凉丝丝的雨落在发烫的皮肤上。
她的指甲修剪得很短，边缘沾着点便利店地板特有的灰色灰尘。
“今天的雨邪门得很。”
她突然说，眼睛瞟向窗外，“你看对面写字楼的灯，只有 17 楼亮着。”
陈默顺着她的目光望过去。
暴雨模糊了建筑的轮廓，唯独 17 楼那扇窗透出的白光格外清晰，像块嵌在黑巧克力上的*糖。
那是市***的数据中心，他上周帮他们修过一次数据库，记得苏晴的工位就在靠窗的位置。
饭团咬到第三口时，手机在口袋里震动起来。
不是工作群的消息，是条陌生号码发来的彩信，没有文字，只有张截图 —— 灰底黑字的代码界面，最顶端用注释写着一行字：//云图异常，东经117°20，北纬39°56。
坐标指向的正是这片写字楼。
陈默的咀嚼动作顿住了。
他是做后端开发的，对代码格式有种本能的敏感。
这段代码用的是最基础的 Python 语法，却在变量命名里藏着诡异的规律 ——cloud_cover后面跟着的参数不是常规的百分比，而是串类似气象站编号的数字；*reci*itation的注释栏里，竟用分号隔开了七个不同的降雨量数值。
“怎么了？”
林小满正用抹布擦收银台，看见他突然僵住，“饭团坏了？”
“没。”
陈默把手机屏幕按灭，指尖有些发颤，“可能是**短信。”
他低头咬了口饭团，蛋黄酱的腥味突然变得很重。
去年冬天，**在医院临终前攥着他的手说，当年在气象站工作时，见过些 “不能写进报告” 的云图，那些云朵的形状像被人用尺子量过，边缘整齐得不像自然形成。
当时他只当是老人糊涂了。
雨势突然变急，打在便利店的遮阳棚上噼啪作响。
陈默抬头时，正好看见 17 楼的灯光闪了三下，像是某种信号。
他摸出手机想拍下那扇窗，却在解锁的瞬间发现，刚才那条彩信消失了，通话记录里也找不到那个陌生号码，仿佛从未存在过。
“走了。”
他把饭团包装袋扔进**桶，拉链卡住的背包带蹭过林小满摆在柜台上的多肉，那盆叫 “胧月” 的多肉叶片上，不知何时沾了滴透明的水珠，在灯光下折射出细碎的光。
“等等。”
林小满从柜台下翻出把黑色的伞，伞柄上缠着圈褪色的红绳，“这把借你，比你那把破伞管用。”
陈默想说不用 —— 他背包侧袋里就塞着把晴雨两用伞，是**退休前在气象站领的纪念品。
但当他看见林小满把伞往他手里塞时，袖口露出的手腕上有道浅褐色的疤痕，像被什么东西烫过的形状，突然就把话咽了回去。
走出便利店没几步，手机又震了。
这次是工作群的消息，产品经理 @所有人，说***监测到异常流量，让后端紧急排查。
陈默点开公司内网的**面板，心脏猛地缩了下 —— 异常流量的来源 IP，竟显示来自市***的数据中心。
雨幕里，17 楼的灯光还亮着。
陈默抬头望过去时，隐约看见窗边站着个穿白衬衫的身影，正低头看着什么，手里的笔在纸上划过的动作，像极了他敲代码时的手势。
他撑开那把缠着红绳的伞，伞骨发出轻微的 “咔哒” 声。
雨落在伞面上的声音很奇怪，不是杂乱的噼啪声，而是有规律的 “嗒、嗒、嗒”，像有人在**斯密码的节奏敲击。
背包里的笔记本电脑突然发出声短促的提示音，是他设置的代码报错提示音。
陈默停下脚步，借着便利店的灯光拉开背包，屏幕上不知何时自动打开了一个文档，光标正在闪烁，旁边跳出一行新的代码： 叮咚·云图己加载，等待*作员确认雨还在下，陈默的手指悬在键盘上方，迟迟没有落下。
他知道，只要按下去，有些事情就再也回不去了 —— 就像去年冬天，他没能握住父亲逐渐变冷的手；就像此刻，伞面上的雨声突然变得整齐，像一行正在被执行的代码。
