重生之实业大亨

周功臣是被一股呛人的气味憋醒的——机油的铁腥、劣质**的焦糊，混着隔夜垃圾发酵的酸馊气，钻进鼻子时像根细针，激得他猛地咳嗽。

后脑勺闷痛得厉害，像是被钝器砸过，耳朵里“嗡嗡”响，连周围的声音都裹着层雾。

他费力睁开眼，视线晃了好一阵才稳住：坑洼的水泥地上沾着片黑油污，旁边歪倒的绿塑料桶里，几只**正围着西瓜皮打转；抬头是斑驳的石灰墙，红漆刷的“计划生育，人人有责”歪歪扭扭，底下还贴着眼线花掉的“老军医”广告，纸边都卷了角。

远处传来“哐当哐当”的金属撞击声，间或夹着几句瑞安话的吼叫——内容听不真切，但那股带着飞云江泥腥气的乡音，像把生锈的钥匙，“咔嗒”一声捅开了记忆深处最混沌的角落。

这不是2024年那间堆着催债单的出租屋。

他撑着地面想坐起来，指尖突然触到片冰凉的金属屑，刺痛让意识瞬间清明。

低头看手时，周功臣愣住了：这双手年轻得紧，指节粗、皮肤糙，带着干体力活的薄茧，却紧绷着劲，绝不是他55岁时那双被酒精泡得浮肿、还长着老人斑的手。

身上的衣服更陌生：洗得发硬的白汗衫领口磨了边，灰蓝色的确良裤子膝盖泛白，裤腿短了一截，露出瘦削的脚踝和双裂了纹的塑料凉鞋。

“嗡——”记忆碎片突然炸开。

2024年温州那场躲债的酒局，喝到舌根发苦的白酒，踉跄出门时刺眼的车灯，还有那阵天旋地转的撞击……最后一刻，他还摸了摸裤兜，那里揣着他最后一包硬壳利群——那是他仅剩的体面。

可现在……周功臣猛地抬头，目光扫过街角的杂货铺：木头柜台擦得发亮，玻璃罐里装着彩色水果糖，墙上挂着张发黄的月份牌，上面的年份赫然是“公元一九八八年，戊辰年，七月”。

一九八八？

他19岁那年？

他居然回来了？

回到了36年前，回到了瑞安塘下这条他混了大半年的街？

巨大的震惊像冰水浇头，激得他浑身发颤，牙齿都忍不住咯咯响——不是怕，是狂喜，是荒诞，还有点说不清的茫然。

55年的人生，他欠了一**债，老婆跑了，儿子瞧不上他，活成了个笑话，连死都死得潦草。

可现在，老天爷竟把他扔回了一切开始之前？

“功臣！

你个懒尸胚！

蹲那儿挺尸啊？

还不死过来搬货！”

粗哑的吼声从铁皮卷闸门后炸出来，打断了他的思绪。

周功臣扭头看过去——是“国华五金加工店”，他堂叔周国华开的小作坊。

记忆里，19岁的他确实在这儿帮了不到一个月的工，每天搬铁料、扫铁屑，混口饭吃，天天被堂叔呼来喝去。

卷闸门口，周国华叉着腰站着，精瘦的脸晒得黝黑，嘴里叼着根烟，眉头皱得能夹死**，一脸不耐烦。

周功臣下意识站起来，身体还有点晃。

他习惯性摸向裤兜，果然掏出包皱巴巴的软壳利群，还剩几根；又摸出个印着褪色美女图的金属打火机。

抖出一根烟叼在嘴上时，动作竟有些生疏——2024年的他早抽不起烟，戒得断断续续。

“咔嗒。”

火苗蹿起，烟丝燃着的辛辣瞬间灌进喉咙，激得他剧烈咳嗽，眼泪都快出来了。

这具年轻的身体还没被***浸透，反应格外烈。

可这股熟悉的刺激，倒让混乱的思绪奇异地沉了下来。

透过呛人的烟气，他看着骂骂咧咧的堂叔，看着街上“叮铃铃”骑过的二八大杠自行车，看着远处冒黑烟的作坊烟囱，看着墙上鲜红的“一九八八”……55年的底层阅历，还有那些模糊却关键的未来记忆，在脑子里疯狂涌动、碰撞。

茅台、房子、比特币，塘下后来密密麻麻的汽摩配厂，**那个叫马云的小个子……遍地都是机会！

都是黄金！

就藏在这嘈杂、粗糙，还带着泥土和铁屑味的塘下街上！

“咳……咳……”周功臣止住咳嗽，用手背抹掉眼角的泪，目光渐渐锐利起来——那是与19岁外表极不相符的沧桑和精明，一点点沉淀在眼底。

周国华见他杵着抽烟发呆，火气更盛，几步走过来：“耳朵聋了？

叫你听不见？

还学人吃烟？

你很有钱？

快点！

一车铁料到了，死下来搬！”

周功臣又吸了口烟，这次总算适应了些。

他吐出口灰白的烟雾，模糊了眼神里的复杂，只淡淡看了眼作坊门口那辆堆着黑色金属圆钢的三轮车，再看向颐指气使的堂叔。

几十年的底层摸爬告诉他，现在不是翻脸的时候；但他更清楚，绝不能再走老路——不能把时间浪费在搬铁料这种没技术的活上，更不能给一个永远发不了财的小作坊主当免费劳力。

“叔，”他开口，声音还带着咳嗽后的沙哑，却出奇地平静，让周国华都愣了下，“等下搬。

我先问你个事。”

“有屁快放！”

周国华没好气地啐了口。

周功臣夹着烟，指了指作坊里那台老式仪表车床：“你车‘摩托车油门线头’的活，一副加工费，多少铜钿？”

周国华愣了愣，显然没料到他会问这个，狐疑地上下打量他：“你问这个做甚？

一副一毛五，人家出铁料，我出工出电，就赚个辛苦钱。

怎么，你想学？”

一毛五……周功臣心里飞快盘算。

他知道这小零件后来需求大得很，可竞争也会越来越烈，利润早晚会摊薄——但现在，几乎是空白市场。

他没答想不想学，又问了句，语气像拉家常：“叔，那你晓得不，温州那边，这种油门线头现在卖多少一个？”

周国华皱起眉，觉得这侄子今天怪得很，却还是下意识答：“**价……好像两三毛吧？

谁特意去问，又没去过……”差价一倍！

周功臣的心脏猛地跳了下，像被什么东西撞了下。

他压着激动，把最后一口烟吸尽，烟头扔在地上，用破凉鞋的鞋底狠狠碾了碾。

然后他抬起头，对着堂叔，露出个有点古怪的笑——混着年轻人的讨好，又藏着点中年人的世故：“叔，商量个事。

这车料，我包搬了。

下午……车床借我使使？

我搞包烟给你吃。”

周国华眼睛一瞪，刚想骂“你小子疯了”，可瞥见周功臣的笑，又听见“包烟”，话到嘴边又咽了回去。

他狐疑地打量着这个突然不一样的侄子，总觉得今天的周功臣，好像哪里变了。

街角的阳光斜斜照过来，把周功臣年轻的身影拉得很长。

身后是1988年的塘下街，嘈杂、鲜活，还带着点野蛮生长的劲儿；面前是他熟悉又陌生的人生岔路——过去的笑话己经翻篇，未来的路，得从算计堂叔那台车床、那几分几毛的加工费开始走了。